А эти люди живут в ракушках,
В пучине моря, вдали от суши.
И голубые морские рыбы
В больших кувшинах хранят их души.
Порой я слышу в тиши рассветной
Вдали молитвенное пенье,
Воздевши руки к слепому солнцу,
На склонах Фудзи скользят их тени.
А вечерами, в лучах прощальных,
Когда на травы легла прохлада,
Им поверяют земные тайны
Неумолкающие цикады.
В домах заброшенных и пустынных
Как будто пахнет горячим рисом,
И уцелевшая чудом лодка
Кого-то ждет за зеленым мысом.
Бывает, рыбы всплывают к гроту,
Кувшины хрупкие разбивают.
И там, где скоро родится кто-то,
Под утро сакура расцветает.
