Только пульс - и ни одной мысли в голове.
Только пульс - и ни одной мысли о делах.
Только путь - и ни одной песни о тебе.
Только муть в заплывших жиром зеркалах.
Колокола поют отбой для всех,
Но не для нас с тобой - для нас с тобой отбоя нет.
И вечный блок, и вечный черный флаг,
И бесконечный крюк вокруг чужих планет.
Полный крах среди подпольных льдин,
Как будто никотин на проливных резных столах.
Ты ушла - одна, и я ушёл - один.
Пришёл с другой - в совсем других делах.
Аллах велик. Христос воскрес. И Будда жив.
Но Заратустра прав: не в этом суть, не в этом сеть.
Тот, кто прав, всегда немного лжив.
А если жить, то - жить, а если петь, то - жить и петь!
И зачем этой песне какой-то припев?
Никому в этом месте не нужен припев...
Нету смысла в том, что нету кайфа
В том, что мочи нету быть на круче этой прыти.
Тот, кто был своим, теперь стреляет лайфом
Из фанерных кружевных укрытий.
Рыть, и рыть, и рыть - навзрыд и мимоходом.
Я читаю вслух, а ты играешь новый гимн.
И теперь ты вправе петь по переходам
От одних других к совсем другим другим.
И зачем этой песне какой-то мотив?
Никому, даже жизни не нужен мотив...
Только пульс - и ни одной мысли в голове.
Только пульс - и ни одной мысли о делах.
Только путь - и ни одной песни о тебе.
Только муть в заплывших жиром зеркалах.
Колокола поют отбой для всех,
Но не для нас с тобой - для нас с тобой отбоя нет.
И вечный блок, и вечный черный флаг,
И бесконечный крюк вокруг чужих планет...
