Тянет в мое окно волглую стылость,
Май на исходе, но лето не сбылось.
В поле упал туман пылью и пеплом,
Плохо в наших домах — тихо и блекло.
И люди устанут ждать, люди забудут,
Скажут: «А так всегда, это повсюду»,
Глянут через стекло, молвят устало:
«Гляди-ка, лето пришло, но опоздало».
И лета пройдет запал, лето проскачет,
Только для тех, кто ждал, будет иначе:
Отсветы на стене, белая скатерть,
Птичья стая в окне, крылья в закате.
