В моей душе запечатлен портрет одной прекрасной дамы.
Ее глаза в иные дни обращены.
Там хорошо, там лишних нет, и страх не властен над годами,
И все давно уже друг другом прощены.
Еще покуда в честь нее высокий хор звучит хвалебно,
И музыканты все в парадных пиджаках.
Но с каждой нотой, боже мой, иная музыка целебна,
И дирижер ломает палочку в руках.
Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной и напрасной,
Но вот о чем я сокрушаюсь иногда:
Ведь что мы сами, господа, в сравненьи с дамой той прекрасной,
И наша жизнь, и наши дамы, господа?
Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде, благосклонна,
И к ней за это благосклонны небеса.
Она, конечно, пишет мне, но... постарели почтальоны,
И все давно переменились адреса.
