Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать?
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил...
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь...
А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды...
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу?
Счастлив тот, чей путь недолог,
Пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
