Небеса на коне, на осеннем параде
Месят тесто из тех, кто представлен к награде,
А по ящику врут о войне...
Я живу на весах в это качество года,
Моя песня, конечно, дождливого рода,
Моя песня не спета
И не одета.
Моя песня - ответ письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят на промокших карнизах,
Собрала их губами Весна
И исчезла она.
Я с бедой на плечах, доползу до дороги,
Умереть - ничего, если выпить немного,
Но мешает уйти от тебя
Наше Я.
Где опасность и бред, там живые могилы,
Нас за верность и хлеб поднимают на вилы,
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах, повороты веками.
И никому нет конца, даже тем, кто не с нами,
Наша песня с тобой в облаках.
И пока ничего, ничего не случилось
Я вчера еще помнил, что жизнь не приснилась.
Этой осенью стала она...
И если вокруг одно лихо,
И если кругом слишком тонко,
Люби всех нас, Господи, тихо,
Люби нас всех, Господи, громко.
Иногда наша жизнь зарастает цветами -
Это значит, мой друг, Он прошел между нами,
Но увидеть его нелегко...
И если вокруг одно лихо,
И привычное нам слишком тонко,
Люби всех нас, Господи, тихо,
Люби нас всех, Господи, громко.
