Она не пишет стихов, она не любит вино,
Она считает, что мы знакомы очень давно,
Она заваривает чай, когда чайник остыл,
Она делает всё так, чтоб я её не забыл,
Она мечтает о лете, когда его нет,
И на каждый вопрос у неё есть ответ.
Она считает, что ей не вредно курить,
И что-то до сих пор мне не может простить.
Она мечтает о лете, когда его нет...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она не любит друзей, которых я так люблю.
Она роется в карманах, когда я уже сплю.
Она любит мечтать, говорить об этом вслух.
Она делает слонов из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза,
В это серое море холодного льда.
Ей приходится часто быть дома одной,
Но она до сих пор почему-то со мной.
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
Она одна...
Она одна у меня...
