Шаг за шагом, я всё ближе и ближе.
Я дышу ему в спину, я его вижу.
Перламутровой пылью луна роняет свет.
Я сжимаю в ладони – нет, не пистолет,
А тупой огромный нож, холодный как лёд.
Его лезвие не режет – его лезвие рвёт.
Передо мной один из тех, кому так хочется жить,
И я не вижу причин, чтобы его не убить.
Она смотрит мне в глаза, она хочет знать ответ.
Она услышит "да", хотя правда – это "нет".
Для меня это звуки – всё, что я ей скажу.
Она держит мою руку, а не я её держу.
Она мне шепчет "прости", даже если я неправ,
Она ещё отдаёт, уже последнее отдав.
Она, наверно, из тех, кому так хочется любить,
Но я не вижу причин, чтобы любовь не убить.
Они друг друга убивают, топчут как тараканов,
Они смазывают салом механизмы капканов,
Они любят добить, когда ты уже ранен,
И каждый носит за пазухой тот самый камень.
Они добры напоказ, а втихую жестоки,
За свою добродетель выдавая пороки,
И я – такой же, как все, готовый резать и бить,
Совсем не вижу причин, чтобы себя не убить.
