Думал я, что Лондон сер как слон.
Думал, что печален он как стон.
А он светел, разноцветен он.
Идучи по мосту Вестминстер,
Слышу нежный голос высших сфер:
Вот, мол, мистер, мост Вестминстер, сэр.
Где хочу гуляю, счастлив, пьян.
В центре у фонтана ем каштан.
Всюду флаги. Джин во фляге прян.
А вокруг, забыв зачем живут,
Лондонцы безрадостно снуют.
Им всё мрачно, всё невзрачно тут.
В Гамбург им теперь бы или в Рим.
Здешний шум противен им и дым.
Лондон пёстрый как нож острый им.
Скуден быт британца, труден хлеб.
Утром он садится, глух и слеп,
В чёрный, тесный, шестиместный кэб.
Каждый день он видит Риджент-стрит.
Курит с кем попало и острит.
Безупречно вымыт, вечно брит.
Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб,
Гордо входит, что твой маршал в штаб,
В тусклый, скучный, равнодушный паб.
Жаль британцев, худо им вполне.
В Лондоне они как на Луне.
Всё им тошно здесь, не то что мне.
Немцев жаль, голландцев, римлян жаль.
Круглый год в душе у них февраль.
Дышат грузно, смотрят грустно вдаль.
Вот бы, мол, пойдя Бог весть куда,
Встретить город, где бы жить всегда...
А он - вот он, ест и пьёт он, да.
Слёз не льёт он, флаги шьёт он, да.
