О, как ты одинок, мой бедный марафонец,
В туманной пелене не видящий ни зги.
Без зрительской любви, один на стадионе,
Ужель ты не устал мотать свои круги?
Ужель ты не устал?..
Твой мокрый стадион шиповками изъеден
И жухлою листвой укутан, как шарфом.
Кому ж несёшь ты весть о сладостной победе
В бою близ городка с названьем Марафон?
В бою близ городка...
И некому следить за тем, как смел и скор ты,
И некому судить твой яростный забег.
Соперники твои давно ушли из спорта,
Болельщики твои забыли о тебе,
Болельщики твои...
Но что тебе до них? Судьба твоя такая –
Не прятать мокрых глаз от мелкого дождя,
От радости кричать, орбиту замыкая,
От ярости хрипеть, опять в неё входя,
От ярости хрипеть
И всё-таки бежать, чертой финальной бредя,
И всё-таки нести сквозь этот хрип и стон
Загадочную весть о сладостной победе
В бою близ городка с названьем Марафон!
В бою близ городка...
