Нам раздадут по флажку и трубе,
Для украшенья алькова.
Только вот я не служил в ФСБ,
Значит, мне будет фигово.
Трубы взревут – и настанет момент:
Кто-то настроит проектор,
Выйдет из мрака на свет президент,
Бог государственной секты.
Мне говорят – что я долбаный псих.
Да, это было когда-то:
В нашей стране, как во многих других,
Все позабыли Сократа.
Дух патриота в себе хороня,
Я напиваюсь до точки;
Бога скрывает крутая броня,
Не по зубам одиночке.
Путь в тиранию из всех тираний
Он завтра сделает ближе.
Я буду против подобной фигни,
Но промолчу, чтобы выжить.
Я предпочту подчиниться волне,
Зная, кем был – и чем буду.
Я не Сократ. И поэтому мне
Пить не охота цикуту.
