Нужна ли свобода народу, испокон запертому в клетке,
Где лучшим его особям выжигали метки на челе,
Рубили головы, сажали на кол,
Где кровь достойных проливали перед ликом икон,
Где правду говорили шепотом, боясь огласки,
Где вся история залита слоем алой краски.
Где чей-то принцип губил сотни тысяч душ,
Где пьяная отвага сгнила среди грязных нужд.
Где большая часть общества точит лясы по фене,
Где половина сидит, а половина на измене,
Где перетёрты в пыль грани морали,
Где борцы за свободу свои жизни отдали!
Припев:
Моя свобода в моей крови!
Моя свобода в моей боли!
Моя свобода в моей любви!
Моя свобода в моей воле!
За свободу, не зная броду,
Хлеб и воду выбирая, вместо общей моды,
Взламывали коды люди,
Чьи лица в профиль и анфас на стендах и столбах мелькают,
Многие не знают их, боятся и не понимают,
Выбирая имитаторы рая,
Не желая что-то изменить, все время чуда ожидая,
Строя свои планы, попадая в капканы системы,
Все мы на измене, но грядут большие перемены!
Борцы за свободу — на пальцах считанные люди судьбы,
Что в одиночестве годами проводили свои дни,
Чье сердце всегда пусто, даже если с ними тысячи лиц,
Чья воля не имеет уму подвластных границ,
Он падает ниц, но выходит оттуда героем,
Знает кто такой, знает чего стоит слово,
Он вроде добр, но по своей натуре жесток,
Знает цену свободы, другое всё поперек!
Припев
Они всегда бились только за свободу,
Для этого они не ждали хорошую погоду.
У них пытались отнять слово — закрыть рот,
Паузы в работе для того, чтоб стереть пот,
На них рушились упреки, гнали за решетку,
Они же за свою свободу грызли глотку,
Кто-то ехал за границу, другой скрывался,
Боролся с системой, но под ней ломался,
Держались друг за друга, боялись потерять связь,
Со всех сторон по всем СМИ на них лилась грязь,
Выпускали свое слово по радио, в газетах,
В эти секунды они забывали о запретах,
У них одна вера — верят только в себя,
Один страх — что делают всё это зря,
Ломать рамки, грабить банки —
Для правительства одно и то же,
Но они не похожи на преступников — они борцы за свободу,
И никому не удавалось вывести эту породу,
В условиях полной секретности, в бедности,
Ведь они клялись человеку в верности.
Припев
Твоя работа — это не ты сам,
Как и твои деньги в банке,
И твоя машина,
Как и твой бумажник,
И твоя одежда.
Ты — лишь кучка испражнений в жизни.
