Они плывут издалека несмело,
Покачиваясь на ветрах полынных,
И то, что справа, – это я,
И каравелла моя меняет форму очертаний дымных.
И нам веками некуда спешить,
Наш путь обременён безвольностью свободы.
Мы можем только плыть, и плыть, и плыть,
Кружась вокруг земли бессмертным хороводом.
Мы провожаем дни, облив одежды кровью
Багряной свастики небес,
Встречая их, прижавшись к изголовью,
На нитки распуская золотой парчи обрез.
Мы – души тех, кого хоронят рядом,
От безнадёжно мёртвых в сорока шагах.
Насквозь пронизанные манной звездопадов,
Мы отражаемся в бесчисленных глазах.
Мы – живые, лёгкие, нежные,
Плещемся в патоке ослепительно-бирюзовой,
Пропадаем в края безбрежные,
Становимся чем-то новым.
И тянутся усталой вереницей,
Меняя неба нескончаемый узор,
Огромные беспомощные птицы –
Дорогу к дому ищут до сих пор.
