За тот же самый горизонт,
В те дальние края,
На тот неведомый пунктир,
Куда, забыв резон,
Из века в век стремится мир, -
Туда стремлюсь и я.
Судьба всё машет мне флажком,
Препятствий не чиня;
Однако тот простой секрет,
Что в странствии моём
Большого смысла нет, -
Уже не новость для меня.
Ведь что стихи! Бряцанье шпор.
Меж прочих величин
Их номер - даже не второй.
Стихи, положим, вздор -
Как говорил один герой.
И даже не один.
Слова не труд, слова не в счёт,
Поэт на деле - враль
И плут, и дом его - корчма,
И календарь не врёт:
И впрямь повсюду тьма,
И смысла нет стремиться вдаль.
А я стремлюсь, и это жаль...
Но где-то льстивая поёт
Труба... красивая труба.
И снова в путь меня влечёт
Судьба... счастливая судьба!
И снова - пляска городов,
Мельканье фонарей,
В глазах - дорожные столбы,
Тошнит от поездов,
И гул бессмысленной толпы
Страшит, как рёв зверей.
О, кочевая жизнь шута!
И всё-то лишь затем,
Что иногда внезапный блик,
Случайная черта,
Слезою сквозь вуаль
Блеснёт, как адамант
С небес, - и чувствуешь на миг,
Что ты не так уж нем,
Что есть в тебе талант
И голос звонкий, как хрусталь.
А после - смерть, и это жаль...
Но где-то дальняя поёт
Труба... прощальная труба.
И снова в путь меня влечёт
Судьба... печальная судьба...
